Журналист
Летят года – жизнь не бывает дважды,
Никто и миг не в силах повторить…
И мы решили встретиться однажды,
Чтоб выпить, вспомнить и поговорить.
И был средь нас один поэт печальный:
Откуда он там взялся, Бог лишь весть!
(Он то ли чей-то родственничек дальний,
А то ли просто так пришел поесть).
Склонив лицо над водкой и закуской
(Чтоб слезы звонче капали в бокал),
Трагически наморщив лоб свой узкий,
Он нам читал… Читал, читал, читал!
Свои стихи в слезливо-склизком стиле,
Вздыхая и стеная без конца…
Ничьих сердец стихи не опалили,
А только исслюнявили сердца.
Про дождичек, про божию коровку,
Исклеванную злобным воробьем…
(А нам перебивать его неловко –
И мы сидим… И не едим, не пьем!).
А после – (совершенству нет предела)
Он при всеобщем ропоте глухом
Несчастную, чахоточную деву
Воспел своим чахоточным стихом:
Она на трех страницах умирала,
Прижав к губам окровавленный плат,
И всех без исключения прощала
(Хотя никто ни в чем не виноват!).
Давно остыл бифштекс… завяли уши,
Но все ж мы не в обиде на него:
Он перед нами вывернул всю душу!
А в ней не оказалось ничего!
